Jesuit Volunteers

Gluecklich in Nairobi gelandeter Goldhase

Ein Päckchen zu bekommen ist immer eine große Freude. Vor einigen Tagen fand ich einen kleinen gelben Wisch in meinem Fach im Büro, auf dem stand, dass in der Paketabteilung der Post im Stadtzentrum von Nairobi ein Päckchen auf mich wartet. Die dunklen Erinnerungen von vor einem Jahr, als ich im März das erste Mal diese Abteilung aufsuchte, um mein Weihnachtspäckchen abzuholen schiebe ich zur Seite und mache mich an einem heissen Nachmittag auf den Weg in die Stadt. Eine von Abgasen umwehte Fußgängerbrücke führt über die stark befahrene Haile Selassie Avenue hinüber zu einem verkommenen Kastenförmigen Gebäude, auf dem in verblichener Schrift „City square Posta“ steht. Vorbei an Menschenschlangen bahne ich mir den Weg zum Treppenhaus, und steige hinauf, bis ein altes Pappschild darauf verweist, dass es links zur Paketabholung geht. Einige Treppen führen hinunter in einen großen Saal, der von einem unendlich langen rechteckigen Tresen bestimmt ist. Hinter Gittern, die bis unter die Decke reichen, stapeln sich in meterhohen Regalen sperrige Briefe, Päckchen und Pakete. Ich frage mich, mit welchem System diese Unmengen von Post beherrscht werden.

Im ganzen Raum befinden sich etwa 30 Menschen, davon drängen sich die meisten in der rechten Ecke, der Rest des Raumes wirkt leer. Ich gehe auf eine korpulente Dame zu, die auf einem erhöhten Hocker wie eine Königin hinter dem Tresen thront. Sie wirft einen Blick auf meinen Ausweis und reicht den gelben Wisch ihrer viel kleineren und dünneren Kollegin, die damit hinter einem Gittertor zwischen den Regalen verschwindet. Ich warte. Eine der drei Weissen, die sich im Raum befinden, eine junge Dame, bricht am Telefon, an einem Fenster hinter meinem Rücken in Tränen aus. „Nein, mir geht es gut,“ schluchzt sie. „Sie geben es nicht heraus, ich weiß nicht was ich noch machen soll…“. Nach kurzer Zeit werde ich 2m weiter nach links geschickt, wo mir mein Päckchen überreicht wird. Vorfreude. Ich werde noch ein Stück weiter geschickt, in die Menschenansammlung in der rechten Ecke. Ich werfe einen Blick auf die Dame neben mir, auf ihrem Gesicht stehen Schweissperlen. Man reicht mir ein langes Küchenmesser mit der Anweisung das Päckchen zu öffnen. Eine liebe Freundin hat mir einen Lindt Goldhasen mit Schokopralinen geschickt, zu Ostern, dazu einen Brief. Neben mir packt ein junger Kenianer sämtliche Elektroaccessoires in ein braunes Täschchen, das er verbissen zurück in einen kleinen Pappkarton zu zwängen versucht. Der zweite Weisse im Raum, ein junger Mann in einem staubigen Motorrad Outfit, hat sich inzwischen von der Menschenansammlung an die nächste Station weiter links bewegt. Sein Gesicht spiegelt eine Mischung von Verzweiflung und Amüsement. „Aber ist es denn so kompliziert, in Afrika ein Päckchen abzuholen?“ fragt er mit ungläubiger Stimme die Dame, die ihn bedient. Mir gegenüber hinter dem Tresen sitzt ein mürrischer, gelangweilter Mann. Ich warte. „Just chocolates,“ sage ich, als ich an die Reihe komme und erlaube mir ihn darauf hinzuweisen, dass er den Hasen lieber ungeöffnet lässt, weil ich in Gedanken schon die kostbaren Pralinen über den dreckigen Tresen purzeln sehe. Er beäugt den Hasen argwöhnisch und fängt an auf den gelben Wisch zu schreiben. Ob ich ihm den Wert des Inhalts sagen könnte, schnaubt er mich an. Nein, es ist ein Geschenk, woher soll ich wissen, wieviel es gekostet hat. Ich stelle mich stur. Und warte. Ermahne mich zur Geduld. Aber ich könnte es doch schätzen. Nein, kann ich nicht. Es ist ein Geschenk. Ich wittere sein Verlangen, mich für die Osterschokolade Zoll zahlen zu lassen. Sichtlich unzufrieden, kritzelt er weiter. Aber bevor ich den gelben Wisch wieder bekomme, muss ich mir 3m weiter Paketband holen, mein Päckchen versiegeln – und es wieder abgeben. Dann schickt er mich quer durch den Raum an einen vergitterten Tresen, über dem „cashier“ steht. Eine gelangweilte Dame streckt ihren Arm nach meinem gelben Wisch aus. Stempelt, stempelt noch mal, reicht ihn mir durchs Gitter. Ich trage ihn wieder  an die Stelle, wo ich mein Päckchen zurücklassen musste. Der mürrische Kritzler schnaubt gerade einen älteren Kenianer an, vor dem ein neuer Fliespulli liegt. „Niemals hat der 20 Dollar gekostet, das ist viel zu viel, sie lügen,“ ruft er. Der Empfänger sagt nichts, sichtlich ratlos. Man schickt mich 3m weiter nach links. Wieder muss ich meinen Ausweis zeigen und außerdem 70 Schilling (0,70 Euro) zahlen – keine Ahnung wofür. Ich bekomme eine Quittung, der gelbe Wisch wird einbehalten. Ich frage die Dame, wer sich diese Prozedur ausgedacht hat. Sie faselt etwas von zwei Firmen im gleichen Haus. Wir müssen beide lachen. „Wer in Afrika viel fragt, geht viel in die Irre,“ schreibt Bartholomäus Grill in seinem Buch „Ach, Afrika.“ Ich schiebe mich 2m nach rechts, wo ich endlich mein Päckchen zurückbekomme. Als ich damit erleichtert den Raum verlassen will werde ich von einem Mann, der nahe der Treppe hinter dem Tresen steht, zurückgerufen. Die weiße Quittung will er sehen, und meinen Ausweis. Er schreibt alles in ein großes Buch. Ich darf gehen. Ich kann es kaum glauben. Mein letzter Blick zurück in den Raum fällt auf den weissen Motorradfahrer, der noch immer an der gleichen Stelle steht und mir ungläubig nachschaut. Glücklich und stolz verlasse ich mit meinem Goldhasen das Gebäude.

© 2010 Angelika Mendes